Basilio Pozo-Durán

Ahora que ya todo es real… te imagino (Basilio Pozo-Durán)

Sintagmas en las copas. De los árboles aterrizan raíces aéreas. En los pétalos de aquella flor los capitalistas discuten si el mundo se termina o se acaba. Y como la noche se hacía muy larga, como ya casi nadie duerme todo lo que hay que dormir, y cada vez quedaban menos pétalos para discutir… apareció el viento empujando al sol, a las almohadas y a las flores de otras geografías. Y con la luz más real de la ciudad todos duermen satisfechos.

Las sílabas, en esos sus incisivos tan separados, parecían engordar hasta hacerse palabras: luz, flor… y mar. Ahora han acordado dejar de discutir y arrojar los pétalos a la fuente. Piden que llegue un viento capaz de secar la mar. Ya no les sirve para viajar, ni para pescar, ni para desalar su agua y poder bebérsela. Ahora algunas penínsulas son islas, y las islas son restos arqueológicos sumergidos. Y a menudo llega un viento que arranca árboles, derrumba edificios y arrastra automóviles, pero que no logra secar la mar. Todo por una sílaba que quiso ser palabra. Y con la mar más real de la ciudad todos duermen satisfechos.

Junto a las flores hay un bebé sucio y frío que las devora una a una. Una montaña de violines rotos lloran al fondo de la escena en un travelling interminable. Son campos y campos de flores desfloradas. Y yo estoy aquí, con el miedo como única flor de esta primavera que me estafó. Y con la flor más real de la ciudad todos duermen satisfechos.

Ahora, justo ahora que todos duermen, ahora que ya todo es real… te imagino.